“O dia podia nascer, os pássaros podiam cantar, que, para mim, o tempo tinha parado num tempo de noite e de morte".Uma casa na escuridão, José Luís Peixoto
Um dia o Tempo permitiu que te baloiçasses em mim de braços abertos: nasceu uma tela de cores imperfeitas. Desenhou o escritor – com emoção e sapiência- letras imaturas. Fui andarilho nas mãos do Tempo: vivi. Hoje, o que resta de mim são pedaços de um modo indicativo, no tempo pretérito imperfeito. E, soltam-se as asas da emoção; voam pássaros pelo infinito, todas as penas que caem no chão são estribilhos de um dia. De um só dia. Ou de alguns dias menores. Poucos. Raros.
Sou nas tuas mãos um estribilho, bordão imperfeito; palavra repetida. Somos palavras de um mesmo texto: incompleto. Somos estribilhos do Tempo: dias. E, a Estrige negra e opaca levou os dias maiores para o Estígio: foram sete as voltas e nós dentro delas, como uma espiral.
Ao longe ecos dos estribilhos do Tempo: resquícios dos sentidos esquecidos: primeira pessoa do plural.
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